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Gardien de la Lame-Démon – Extrait

Une Publication Black Library

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Prologue

Le guerrier vide

L’Épée ricanait.

Son rire affreux résonnait dans l’esprit de Garran Crowe. C’était un son grinçant et métallique, un grondement rauque empli de haine et de sang. L’Épée se délectait par avance de ce qui allait advenir, et son rire gagna en férocité alors que Crowe grimpait la colline de fer noir.

Bientôt, susurra l’Épée Noire d’Antwyr entre deux ricanements, d’une voix sifflante, impatiente. Bientôt. La souffrance t’attend derrière la crête. Tu en appelleras à ma force. Je suis le destructeur de cette souffrance. Qui brisera l’autre ? Ton ennemi ? Nous ? Il ne dépend que de toi que ce soit nous, Garran.

Crowe ne répondit rien. Les mots s’imprimaient sur sa psyché comme un fer chauffé au rouge, puis d’autres mots suivirent, encore et toujours. L’Épée fulminait, mais il résista à ses assauts; comme il le faisait depuis des années.

Des années à lutter pour repousser les griffes qui cherchaient à atteindre son âme.

Les démons de Slaanesh gambadaient autour de lui. Les sabots de leurs postérieurs et les griffes de leurs membres antérieurs raclaient et dansaient sur la surface de la colline dévastée. Quelques jours auparavant, il s’agissait encore d’un quartier de Labos, la ruche primus de Sandava III. Mais les manufactorums, les hab-blocs, les chapelles de labeur et d’adoration, tout avait été détruit, réduit à l’état de scories, et des millions d’habitants avaient perdu la vie.

Les ténèbres s’étaient abattues sur le monde-forge. Les abominations du Sombre Prince s’étaient répandues sur la planète avec la vitesse d’un fleuve en crue. Les Prognosticars de Titan avaient prédit l’incursion et la gravité de sa menace. La violence de la corruption avait justifié l’envoi des Purifiers, mais cela tenait également au fait que l’attaque visait le système Sandava.

— Un funeste dessein préside à cet assaut, avait dit Crowe à Kaldor Draigo.

— Certes, avait acquiescé le Grand Maître Suprême. Va et découvre sa signification. Dévoile les manigances des Puissances de la Ruine puis réduis-les en cendres.

Le croiseur d’attaque Sacrum Finem avait alors fait route sans attendre pour rejoindre le système Sandava, mais les Grey Knights étaient arrivés trop tard. Sandava III était déjà infestée et seule une ruche, isolée sur son île au milieu de l’océan visqueux et toxique de l’hémisphère sud, restait encore préservée. C’était elle qui avait évité à la planète de subir l’Exterminatus.

Pourtant, il y avait une autre raison. Crowe s’était juré de sauver ce monde. La destruction totale d’une planète du système Sandava aurait trop ressemblé à une défaite, même si elle mettait fin à l’incursion du Chaos. Crowe avait un lien personnel avec ce système. Il y était déjà venu. La guerre avait fait rage sur Sandava II, des erreurs avaient été commises, des destins s’y étaient scellés. Et tant de choses avaient été perdues. Et aujourd’hui, des décennies plus tard, voici que se produisait une nouvelle incursion, une nouvelle invasion des forces du Sombre Prince. Cette mission résonnait déjà de bien trop d’échos du passé.

La colline était glaciale, dure comme l’hiver, sombre comme une nuit ancienne sous le ciel torturé par les remous du warp. Ce n’était plus qu’un champ de ruines : il ne restait des manufactorums que des piles de décombres informes. Des débris jaillissaient du sol comme des bras tendus, comme si la planète elle-même implorait miséricorde. Certains se dressaient à plusieurs dizaines de mètres de hauteur, mais finissaient par s’effondrer à leur tour pour s’agréger à l’amas de métal tordu. La colline barrait le chemin de Crowe vers la spire centrale de Labos, là où se trouvait le cœur de cette infection. Les courants du warp l’indiquaient clairement.

— Peux-tu m’expliquer ce que cela fait de voir à travers tes yeux ? lui avait demandé un jour le frère Drake.

— C’est contempler la rivière de l’immaterium glisser sur les pierres du materium, lui avait répondu Crowe.

Le warp apparaissait toujours à son regard, flot cristallin parfois paresseux, souvent turbulent, mais jamais en repos.

Les courants qui s’écoulaient sur cette colline prenaient leur source dans quelque grande force qui se trouvait au-delà. Depuis ce point central, les ondes de corruption se répandaient sur Labos, puis sur l’ensemble de Sandava III. Et un remous s’apercevait au niveau de la crête de la colline. Le warp était pris dans un vortex. Là, quelque chose attendait Crowe, quelque chose qui déclenchait le rire d’Antwyr.

Les démons hululaient leur chant incompréhensible dans le claquement de leurs longues mâchoires reptiliennes. La musique de la damnation enveloppait la colline de scories. Des trilles sifflants s’entremêlaient sans se résoudre à former une véritable mélodie, tandis qu’un bourdonnement grave se laissait tenter par la possibilité de devenir un rythme. La musique torturait l’esprit, promesse d’un accomplissement mensonger. Elle appelait Crowe à entrer dans le chœur, à joindre sa voix à cette sarabande effrénée. L’air était saturé de l’odeur musquée des démons, aussi envoûtante que leur chant, illusion de plaisirs dépassant les rêves les plus fous.

La fragrance s’insinua dans le recycleur du casque de Crowe, qui n’y sentit que poison. Il ne se laissa pas abuser par le chant et rejeta ses tentations pour briser ses mortelles harmonies à grands coups de lame, éventrant la chorale, hachant les corps démoniaques avec une violence de la plus implacable pureté. Il continua à gravir la colline pour se rapprocher encore du point d’origine des courants du warp. Il ne pouvait détruire l’armée des démons en les tuant l’un après l’autre. Il devait frapper au cœur de l’incursion. Il massacrerait toutes les abominations qui se mettraient en travers de sa route ; les autres recevraient leur châtiment quand le pouvoir qui déchirait la trame de la réalité serait éliminé.

La horde continuait à chanter. La nuit résonnait des voix de ce chœur infernal. La danse des abominations autour de lui était joyeuse, comme si ces horreurs le raillaient à leur tour, aussi impatientes que l’Épée qu’il découvre enfin ce qui l’attendait. Les démons qui se retrouvaient sur son chemin manifestaient moins de joie. Leurs rictus étaient rageurs, et ils le frappaient de leurs griffes puissantes dans une frénésie désespérée. Sa simple existence était pour eux une souffrance. Dans l’ensemble, les démons semblaient désireux de le voir atteindre le sommet – il y avait désormais davantage de ces créatures derrière lui que devant lui – mais s’ils avaient pu le détruire, ils ne l’auraient pas laissé avancer d’un pas de plus.

Mais Crowe avançait, et avançait encore. Il plongea la lame d’Antwyr dans le thorax du démon qui se dressa devant lui. Le monstre hurla et abattit ses griffes énormes sur son casque, lui faisant vibrer le crâne sous leurs impacts. Il tourna l’Épée Noire dans la plaie, et le démon perdit le contrôle de ses membres, tandis que l’aiguillon de sa queue frappait convulsivement le sol. L’ichor gicla sur l’armure d’artificier de Crowe. Il avait tué tant de démons qu’il était couvert des pieds à la tête de leur sang impur.

Il dégagea Antwyr et le démon s’effondra au sol. Il marcha sur son cadavre, dont la forme commençait déjà à s’évanouir du monde matériel. Il bondit en avant et abattit l’Épée des deux mains, décapitant un autre démon avant que ce dernier ne puisse réagir.

Crowe se trouvait à mi-chemin du sommet de la colline. Les démons faisaient des cabrioles, avant de se jeter sur lui en meutes affamées. Il tranchait dans leur chair venue du warp, sans jamais reculer, ne serait-ce que d’un pas, laissant derrière lui un sillage de corps en voie de désintégration, et une horde de démons toujours plus nombreuse.

Il se fraya un chemin au milieu d’un océan d’abominations. Il en avait détruit plusieurs dizaines dans son ascension. Les démons continuaient à se précipiter sur lui pour périr sous sa lame, sans que cela ne fasse la moindre différence. Ils se déversaient du warp à travers les plaies du materium. Crowe savait que la victoire était impossible tant que la source de l’infection n’avait pas été cautérisée. Il acceptait cette vérité.

Et cependant, il commençait à fatiguer.

Je peux te ressourcer, lui proposa l’Épée. Fais appel à mon pouvoir. Réduis tes ennemis en cendres.

La marée de démons n’était rien en comparaison de la profondeur et de l’étendue de la malveillance d’Antwyr. Les décennies de vigilance permanente, sans un seul instant de répit, que Crowe avait dû exercer pesaient lourdement sur ses épaules, et sur son âme.

Je n’ai pas à être un fardeau, reprit Antwyr. Laisse-moi devenir ta force.

Il ne répondit pas à l’Épée. Il n’y avait rien à gagner à discuter avec le mal, et tout à perdre. L’Épée utiliserait chacun de ses mots, de ses réactions, et même de ses silences pour les tourner contre lui, pour mieux le connaître et réussir enfin à percer ses défenses. Ses assauts étaient déjà bien assez puissants comme ça. Les paroles d’Antwyr résonnaient en lui, dans son être tout entier. Il se sentait vide, comme si au cours des longues années de son funeste office, il avait épuisé ses forces intérieures à se forger une armure spirituelle, et qu’il ne restait plus rien en lui.

Le sommet de la colline était proche. Chaque pas était un peu plus lourd que le précédent, de la même manière qu’à chaque respiration il sentait un peu plus le poids des années et des paroles de l’Épée qui lui griffaient l’âme. Antwyr était un fardeau qu’il devait porter jusqu’au jour de sa mort, et la mort lui était pour l’heure interdite. Il n’avait pas de successeur. Il était seul dans cette tâche, comme il était seul sur cette colline. Il avait été séparé de son escouade voici plusieurs heures, quand une vague de démons l’avait isolé de ses frères, une masse de griffes et de dards impossible à traverser. Les autres Purifiers se trouvaient à présent hors de portée de vox. L’atmosphère torturée de la planète limitait les communications à distance de vue, et il n’apercevait aucun de ses frères. Il ne voyait que la colline, la danse sombre des légions de la Ruine et les convulsions de la nuit.

Poussé par une phrase du chant démoniaque, une harmonie inattendue du chœur, un trio de démon chargea Crowe dans un même mouvement. Leurs voix s’unirent dans l’extase alors qu’ils passaient à l’attaque et leurs pattes griffues s’étendirent pour le saisir. Puis, alors qu’ils étaient presque sur lui, ils se baissèrent comme pour s’incliner, et leurs queues jaillirent au-dessus de leurs têtes, projetant en avant leur dard pour perforer son armure et instiller dans ses veines le poison de l’excès. Crowe leva le bolter d’assaut fixé sur son avant-bras et une rafale bénie de trois projectiles à masse réactive fit exploser les trois corps chimériques devant lui. Une pluie d’articulations chitineuses et de lambeaux de chair éclaboussa le versant de la colline. Le chant de la horde marqua un temps d’arrêt, puis s’éleva en un hurlement, avant de retomber sur une note d’anticipation. Crowe n’était plus qu’à quelques pas du sommet, et la voie devant lui était dégagée.

La masse des démons ondoya en un frisson quasi sensuel. Les démons se précipitèrent en avant, à gauche et à droite de Crowe. La horde démoniaque gravit la colline à sa suite, mais les attaques cessèrent et nul démon ne vint plus se mettre en travers de son chemin. Crowe se moquait d’atteindre le sommet. Seul lui importait de franchir la colline, puisque telle était la route qu’il devait emprunter pour rejoindre le centre de cette tempête de l’immaterium. Mais les démons fredonnaient et dansaient, pris de frénésie, dans l’attente d’une fin monstrueuse, ou d’un commencement pire encore.

Et Antwyr exultait.

Maintenant ! cria l’Épée. C’est maintenant que tout s’accomplit !

Crowe franchit les derniers mètres qui le séparaient de la crête.

Le sommet du monticule de scories s’était effondré sur lui-même en une cuvette d’un kilomètre de diamètre, aux pentes escarpées comme la caldera d’un volcan éteint. Crowe comprit qu’il était parvenu au sommet d’un amphithéâtre où un spectacle l’attendait, spécialement préparé pour lui, et pour lui seul. Il écarquilla les yeux. Le coup porta, le frappant au cœur. Contre cette attaque, son armure ne pouvait le protéger.

Regarde ! hurla l’Épée. Tu vois ?

Elle éclata d’un rire assourdissant. Les hululements des démons s’élevèrent vers le ciel palpitant en un hymne de joie débridée.

Des milliers de crucifix de fer s’alignaient sur les pentes de la dépression, en rangées qui descendaient jusqu’au centre de la cuvette. Des pointes chauffées à blanc transperçaient les bras, les jambes et les torses des victimes crucifiées. Les corps, pourtant décapités, continuaient à se tordre et à se convulser dans une agonie sans fin, difficile à distinguer d’une extase indicible. La souffrance était une danse qui répondait au chant des démons, et le tout se mêlait en une épouvantable œuvre d’art, création d’une volonté qui avait calciné une ville entière et utilisé ses habitants comme matière première. Les millions de morts, la montagne de décombres et la horde grouillante des démons formaient une seule et unique attaque, dirigée contre une seule cible.

Dans le Sanctum Sanctorum de Titan, les secrets du warp étaient étudiés dans des conditions de contrôle rigoureuses, dans le seul et unique but de pouvoir contrer les machinations des Puissances de la Ruine. Crowe y avait appris que, de l’avis de certains, la plus grande menace du Chaos résidait dans la destruction de toute rationalité. Mais il savait que cette assertion était fausse : la plus grande menace du Chaos reposait dans sa capacité à créer des événements qui avaient une signification, une signification des plus abominables. Et il y avait un sens au spectacle qui s’offrait à ses yeux, un sens qui le heurtait, qui ouvrait des blessures que son organe de Larraman ne pouvait refermer.

Ces crucifixions avaient une signification, de même que les décapitations, et la disposition de ces sculptures d’agonie. Les crucifix dessinaient des cercles et des spirales, des lignes droites et des courbes. Ils formaient des motifs qui captivaient le regard de Crowe et l’entraînaient dans un voyage douloureux, alors que ses yeux passaient de corps en corps, de mouvement en mouvement, de danse en danse, de cercle en cercle, descendant la pente, remontant l’autre versant, pour revenir en une diagonale tourbillonnante, jusqu’à ce qu’enfin il perçoive le motif qui présidait à cette ignominie. Les crucifix dessinaient une gigantesque rune, qui était indicible, mais dont la signification ne pouvait être niée.

La rune blessa Crowe par sa familiarité. Les similitudes entre cette mission et la précédente atteignirent leur paroxysme. Il avait déjà vu ce sacrifice, en une occasion, il y avait fort longtemps, dans le système Sandava.

Cette répétition était un piège, préparé depuis des décennies, qui se referma sur son âme. Antwyr rugit de triomphe.

Tu vois ! Tu vois ! Tu vois !

Crowe voyait. Et il se souvint.

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À Margaux, et à tous ces jours de bonheur.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2016 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Illustration de couverture par David Alvarez.
Titre Original : Warden of the Blade.
Traduit de l’Anglais par : Vincent Basset.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

Gardien de la Lame-Démon © Copyright Games Workshop Limited 2017. Gardien de la Lame-Démon, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépôt légal : Septembre 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-738-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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